Выстрелы - Зоопарк

Каждый день ты просыпаешься с мыслью:

«А не последний ли это день?»

Ты чувствуешь себя, как будто у тебя

На спине татуировка — мишень.

И ты задаешь себе старый вопрос:

«Ну и как будем дальше жить?»

И ты сам себе отвечаешь:

«Все это глупости, их нужно забыть».

Каждый день это — меткий выстрел

Это выстрел в спину, это выстрел в упор

За все эти годы можно было привыкнуть,

Но ты не привык до сих пор.

Каждый день это — меткий выстрел

И выверен прицел и створ.

Незнакомцы приносят к тебе вино —

Им лестно с тобой пить.

И ты думаешь, что все они — хорошие люди,

Ведь иначе и не может быть.

И они приходят, и они уходят,

И их прощания безмерно пылки.

Но в конечном итоге тебе остаются

Лишь грязная посуда и пустые бутылки.

И потом они говорят о тебе:

«Он мой лучший друг, я с ним пил!»

А ты не помнишь имена этих «лучших друзей»,

Они ушли, и ты их забыл.

Они стреляют в тебя, и стреляют метко,

Стреляют из-за угла, стреляют в упор.

За все эти годы можно было привыкнуть,

Но ты не привык до сих пор.

Каждый день — это меткий выстрел

И выверен прицела створ.

Помнишь ли ты, как вы с ней

Танцевали в последний раз?

Ты знал, что этот раз последний

И ты не мог оторвать от нее своих глаз.

И группа играла громко,

И в зале был притушен свет.

Ты пытался объяснить ей что-то,

Но она лишь улыбалась в ответ.

Вы ушли, когда вечер подходил к концу

И ты помнишь, как сейчас,

Ты сказал ей: «Отдай мне свою любовь»,

Она ответила тебе: «Бог подаст».

И это был самый меткий выстрел,

Выстрел в лицо, выстрел в упор.

Это было давно, прошло столько лет,

Но боль не прошла до сих пор.

Каждый день — это меткий выстрел

И выверен прицела створ.

Вчера вечером на улице ты встретил ее,

Еще не взошла луна,

И в темноте ты не видел ее лицо,

Но ты же знал, что это была она.

Она танцевала на пустой мостовой,

И, оглянувшись и увидев, что вокруг нет людей,

Она остановилась и, обняв,

Поцеловала того, кто был рядом с ней.

Она стреляла, не целясь, но метко.

Это был выстрел в сердце, выстрел в упор.

Тебе было больно и как-то неловко,

И ты чувсвовал себя, словно вор.

Каждый день — это меткий выстрел

И выверен прицела створ.

Ты боишься выходить из дома,

Ты начал боятся людей.

Ты боишься знакомых и незнакомых,

Учреждений и очередей.

В тебя стреляют — значит не просто так,

В тебя стреляют — значит ты заслужил.

Наверное, ты слишком опасен, мой друг,

Не слишком ли долго ты жил?

Они стреляют стоя, лежа, с колена,

Из-за угла, но всегда в упор.

Сколько раз ты уже умирал,

Так почему же ты жив до сих пор?

Каждый день — это меткий выстрел

И выверен прицела створ.

Но каждый раз приходит ночь

И, когда ты ложишься спать,

Ты задаешь себе старый вопрос:

«Ну, а будет ли завтра новый день опять?»