Hustler - Mac Tyer

Montez, montez, montez, montez, montez, montez

En bas y’a plus personne, il nous reste plus qu'à crever

Montez, montez, montez, montez, montez, montez

En bas y’a plus personne, il m’reste plus qu'à crever

À ceux qui vivent au jour le jour jusqu'à c’qu’on incarcère

Tu sais qu’on appelle pas les pompiers lorsqu’on brûle en Enfer

Caillera, gangster: moi, perso, j’m’en bats les illes-cou

J’ai pas la tête mée-cra pour rien, moi la France je vais la yave-bou

Hustler, à tous mes hustlers, hey

Hustler, à tous mes hustlers, yeah

Moi, perso, j’m’en bats les illes-cou

J’ai pas la tête mée-cra pour rien, moi la France je vais la yave-bou

Le Glock est tout noir, comme le costume à Joe Black

Pour vous, un Noir qui veut s’affirmer est un pro-Blacks

J’viens d’la street, j’ai de sombres contacts

Faut qu’on s’capte, viens Porte de la Villette: il faut qu’on s’parle

Dans mon cœur, j’ai toujours ces idées pour lesquelles je combats

Tu pues la merde, négro: rapper avec moi? N’y compte même pas !

On fait un casse, on encaisse tous la même part

Soldat incarcéré pour un retour à la case départ

Casse le cul d’une vitrine avec la dalle d’un taulard

Depuis qu’ce mec s’est fait fumer, ici y’a des keufs tout-par

Cours pas si t’es pas coupable, la juge va t’mettre au placard

La vie s’est foutue d’ma gueule comme un politicard

Chez nous, les fous furieux, on appelle ça les «tartares»

Le rap français séquestré par le Gang des Barbares

La médisance sort de la bouche des bavards

Le rat refuse de mourir pour régner dans les égouts d’Paname

Illuminati: ils peuvent dire de moi c’qu’ils veulent

Le hibou ne s’endort pas sur le toit de mon immeuble

J’connais une famille dans l’Neuf-Quatre qui fut spectateur du meurtre

Négro, quand la street pleure, le ghetto n’est pas d’humeur

Sur une journée qui s'écoule, je gamberge vingt-quatre heures

J’ai peur que mes rêves s'écroulent, j’ai plus l’droit à l’erreur

Le Bras et moi-même face aux juges, aux procureurs

Accusé à tort: aucune paluche sur l’arme du tireur

Justice à deux vitesses, l’argent c’est l’huile dans l’moteur

Ça vient d’Auber', on traîne au fé-ca, on jacte des mots en beur

Rancunier, j’oublie pas l'époque du bruit et odeur

Celle qui vend son cul sur l’net, c’est peut-être ta p’tite sœur

On n’est pas c’que tu vois dans ton téléviseur

Pour cette France désabusée, le clip de «Justice» est un teaser

Tout l’monde se met à tiser, vague-à-l'âme dans la liqueur

Les an-ienc' dans l’peura seront toujours les meilleurs kickeurs

93 Auber', négro tu peux pas tester