Des cris - Café Bertrand, Roger Glover

Il y a des sortes de cris

Sur lesquels on peut compter

Des belles histoires, des feries

Que l’on peut raconter

Mais il y a des murmures

Que l’on cache dsormais

Bien planqus au fin fond des armures mais,

Il y a ces instants aussi

O les nerfs o nous lchent

Au cњur des histoires, quand les fes en rient

Au fin fond des soirs dans les feries

Comme des incertains murmures

Juste susurrs au silence de plomb

Qui s’chappent des futurs

Et convolent sur l’instant

Il y a des airs que l’on n’entend pas,

Des dserts que l’on traverse

Des tranches pleines de gravas

Des machinos dans les lignes adverses

Mais aussi

Des hurlements

Qui dchirent les nuits

Trs certainement

Ceux de la fin d’une vie

Des aboiements surement aussi

Le bruit des larmes qu’on essuie

Il y a des cris des cris des cris

Il y a des cris sur lesquels on peut compter

Des belles histoires, des feries que l’on peut raconter

Il ya des crits sur lesquels on peut conter

Des belles histoires d’Eiffel, Henri ou Gustave,

On peut se tromper

Au cњur des histoires quand les fes en rient

Quand le silence fait du bruit

Il y a des airs que l’on n’entend pas,

Des dserts que l’on traverse

Des tranches pleines de gravas

Des machinos dans les lignes adverses

Il y a des hurlements

Qui dchirent les nuits

Trs certainement

Ceux de la fin d’une vie

Et des aboiements surement aussi

Le bruit des larmes qu’on essuie

Il y a des cris des cris

Il y a des hurlements

Qui dchirent les nuits

Trs certainement

Ceux de la fin d’une vie

Il ya des cris, le bruit des larmes qu’on essuie

Trs certainement, la fin d’une vie

Il y a des hurlements

Qui dchirent les nuits