L'Italie - Alan Simon, Tri Yann

Les mots s’habillent toujours de douleur

Devant l’enfant qui se meurt

Dix mille soldats sont morts au combat

Sont morts pour je ne sais quoi

Dites-moi ma noble Hermine

Pourquoi le roi assassine

Milan, Gênes, Asti, la Lombardie et la terre des Visconti?

Milan, Gênes, Asti, la Lombardie et la terre des Visconti?

Dites-moi ma noble reine, j’ai pour vous immense peine

Vous avez perdu un fils, un roi,

Nous avons perdu la foi.

Vous avez perdu un fils, un roi,

Nous avons perdu la foi.

Toutes ces guerres d’Italie,

Tout cela n’est que folie

Ils ont semé la mort et la peur

Ils ont emporté mon cœur

L'étranger est à nos portes,

La Sainte Ligue nous exhorte

Le roi Ferdinand-Maximilien,

Les Anglais, les Italiens

Le roi Ferdinand-Maximilien,

Les Anglais, les Italiens

Dites-moi ma noble Hermine

Pourquoi le roi assassine

Milan, Gênes, Asti, la Lombardie et la terre des Visconti?

Milan, Gênes, Asti, la Lombardie et la terre des Visconti?

Il n’y a ni joie ni liesse

Dans vos yeux, noble duchesse

Les mots s’habillent toujours de douleur

Devant l’enfant qui se meurt.

Les mots s’habillent toujours de douleur

Devant l’enfant qui se meurt.