8 - Рем Дигга, Chris Yank, Слепро

Брачо это где мы?

Заводы, люди, смены.

Полгода будит первый.

Снова погода будет с ветром.

На пешеходе застыл пешеход утром одним,

недовольный мутно поди, пешеходный трудный пунктир

в люда тени среди крупных витрин, бордюров в пыли,

шар бурый смотри, будит весь мир, увертюра земли.

Тут он застыл на половине пути,

винстона дым погладил ноздри и выставил счет,

почему трамвай так бъет по сердцу когда катит пустым

и везёт меня Бог куда, пока мое время течет.

Эй бро, ветер дует в лицо и кружит тут всё,

ветер шепчет на ухо, ублюдок не будет легко,

скоро кончится район и вырастет старый завод,

в честь меня пустит дым из труб и снова свалится в сон.

Паршиво сынок, как никогда паршиво сынок,

я не угадал по ходу лживый кружок, не прёт вшивый станок

и меня делит напополам тут все, бар и стол,

брань и стеб ночью, утро взорвется бах и всё.

По новой, трамвай нагрянет и вырвет окурок,

выйдут оттуда люди, зайду я и выйду у клуба,

через дорогу вдоль частных домов, я частый тут гость,

прочапать пол км, а там меня вновь спрячет завод.

Работа, я поменялся в лице.

с тех пор как тут, а может когда потерялся с лицея,

блестит, шумит, искрит мой глянцевый цех,

и потом отходос, просто попадос, затёкшая шея.

Смена пьет как комар и не стелит кровать

я не смогу спать, Ваня х*йня все мне прогул ставь.

Мне нужен воздух и море, солнце, футбол.

наверное это прикол, дядя мне нужен ствол.

Брачо это где мы?

Заводы, люди, смены.

Полгода будит первый.

Снова погода будет с ветром.(2х)

Слеп Ро:

Да я не верил никогда в легенду хэппи энда.

Даст будильник пендаля для темпа.

Стас немедленно под землю, землю грешную вернись.

В шахту на весь день за шапку сухарей ох за*бись.

Как и выхода выбора нет, бывает манит карниз.

Тощий скелет, как будто кожа только.

Мощь и хребет, кофе и хлеб.

Я против воли своей профи диет.

Но речь не о плоти, мне пофиг вообще.

Бесит до рева в душе.

Летопись повторов сюжет шаблон.

Работа-дом, работа-дом.

Мы — рабы-ротобы и в робе мы умрем.

Вышел на балкон — пейзаж п*здец.

Ледяной бетон, мне б щас не здесь.

Я вижу сны только про море: пальмы, песок.

Сам взаперти будто в неволе, город запер на замок.

Сотни сонных насекомых или зомби, как угодно.

В полвосьмого прячут норов и покорно из коробок.

Вон выходят из-за корма, все х*ево.

Нет я не ною, просто кроет паранойя.

Еще горе-кредиторы не допустят моего покоя.

Хоть ночуй в этом забое, я чуть-чуть всегда в запое.

А в субботу, как по нотам превращение в отвращение.

В беспардонного урода, в воскресенье — воскрешение.

Эти недели надоели, надоело это тело.

Карусели без предела, без меры и без веры.

И наверно на планете депрессивней песни нет.

Брат, мне нужен пистолет.

Брачо это где мы?

Заводы, люди, смены.

Полгода будит первый.

Снова погода будет с ветром.(2х)